Em uma semana, tanto pode ser lido, escrito, dito, pensado. Mas em um dia, uma hora, uma palavra talvez e tudo que foi passado e pretendia se alongar pelo tempo a fora, passou a sobreviver somente como memória. Espero que seja diferente, mas o que se sente não é mais a certeza de um futuro bom, mas a insegurança de um recomeço incerto, em aberto, sem futuro. Um até breve, onde cada um toma o seu rumo.
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